indiferença

passando os dedos no jornal,
vejo letras pretas
que contam negras histórias do meu mundo

e quando sorvo o café,
revolta-me não estar sujo
da mesma lama,
do mesmo sangue,
exausto do mesmo esforço,
sôfrego do mesmo ar,
faminto pelo mesmo arroz,
morto pelas mesmas balas.

e eis... que,
na verdade, estou.

sujo, sim.
doente está porém quem nas mãos traz o jornal e na alma
a indiferença.