Wednesday, November 29, 2006

sub-realismo

Sob a minha pele
Andam escaravelhos,
Irrequietos amantes de danças ocultas.
Sobre ela nascem árvores,
Carvalhos, velhos.

Sou a rolha de dois mundos,
Por dentro sul, por fora norte,
Na tempestade, calma,
Na brisa, agitação.

Sou tanto puro quanto imundo,
Tanto azar trago como sorte,
espectro sem alma,
que repta, abaixo do chão.

Entre mim e o ar,
O próprio sulco sou eu.

Tuesday, November 28, 2006

não és a margem do meu rio

sou sinédoque ou metonímia
de um deus metafórico,
elipsado dos nossos dias,
morto em gritos de ignomínia.

fora de mim não existes,
tu, nem deus nem demónio,
que eu sou condição da essência,
da existência
da tua e da minha consciência.

e deixa de lado a hipérbole imortal,
ubíqua e omni-tudo, com que te escreves
em versos, versículos, salmos e sermões,
deixa-me entrar em tebas, mergulhar-me em trevas,
em hades, abraçar caronte e ajoelhar-me aos tridentes.

quero abandono.
não és tu a margem do meu rio.

Tuesday, November 21, 2006

sopro


o mar sou eu
quando em mim
navegas.

o teu beijo é o meu vento.
a tua vela o meu sopro.

e fortes contra qualquer muralha
as minhas ondas serenas.

Thursday, November 16, 2006

onde foi?

havia flores por ali, pálidas. caídas tristes pelo chão em torno dos montes de terra coroados de cruzes brancas. algumas lajes carpiam ainda mortes antigas. das mãos velhas e sulcadas dela, pendiam lágrimas em flor. dos olhos, acolhidos pelo lenço negro que cobria o cabelo branco, o mar nascia em ânsias, em raiva, em dor.

debruçada, como um manto negro sobre a campa incógnita, abraçava o tempo que passara. perto de seu braço esquálido descoberto pousava aquele corvo negro de agouro. o vento trazia um sopro a morte e a ribeira mais próxima ainda fedia de putrefacção. doce ar o fora, hoje tão amargo que lhe perfurava os pulmões.

não soluçava.

ao longe ainda recordava as três últimas noites em que não dormira. mas todas lhe eram apenas rápidas passagens das páginas de um álbum de fotografias tristes. há três noites, os tiros, as violações, o escarro na cara, os seus santos partidos pelo chão. na casa do lado, a mesma coisa. do outro lado da rua, morte. a estrada de terra sangrava pelos que a caminhavam. depois era o choro e os abraços entre iguais, a lama humana tornando-se cimento.

foi preciso passar uma noite em branco para enterrar a devastação que por ali jazia. todos, todos morreram de olhos abertos, estranha ocasião.
outra noite para trazer a água para beber que havia sido cortada.
outra ainda se passou em branco por medo.

ali estava. tudo isto lhe passava agora distante, ténue, porém corrosivo.
os outros já tinham abandonado o campo daquelas almas enterradas, ela persistia.
ainda lhe queimava a pele da face, a saliva do homem de arma em punho. mas a violação foi banida das dores, pela sua dignidade.

quando levantou a cabeça, zás! Uma bala trespassou-lhe o crânio desiludido. o seu sangue foi dado de beber aos mortos. as flores tornaram-se cardos. o corvo, esse, esvoaçou assim que se fez noite.

Friday, November 10, 2006

poema da noite contínua

às vezes acordo
e é sempre (ainda) noite.

e se chover?

não caísse esta chuva forte e o dia estaria claro. assim pensava. amanhã pode limpar o céu. assim me preocupava. e no entanto, no cumprimento da sua própria religião, a chuva riscava o espaço a traços oblíquos de vontade. choveu. chouveu e choveu ainda mais até que, em acto novo, passei para o outro lado da vidraça embaciada. e se amanhã continuasse a chover? agora, pingando, já não me fazia diferença.

Wednesday, November 08, 2006

foste tu que me disseste

há uma dança
em que rodopiam abraços
em grandes salões,
sob lustres antigos,
espalhando em frescos vitorianos
as sombras das nossas almas.

há outras porém, de mentes nuas,
em abraço constante,
olhar falante.

há uma dança
de chuva, sol,
que passa como um sussuro,
um arrepio.

duas palavras em remoinho,
sopradas ao teu ouvido… ligeiro assobio.
deixa o mar ser mar e andar por aí a transbordar.
tu és. disseste-mo tu.